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Blog de #biblioteca del irc-hispano

Gotas de veneno -por Trhyss

Alegría

Alegría BUENOS DÍAS
.
(Paz y concierto - 1952-1953)

Son las diez de la mañana.
He desayunado con jugo de naranja,
me he vestido de blanco
y me he ido a pasear y a no hacer nada,
hablando por hablar,
pensando sin pensar, feliz, salvado.
.
¡Qué revuelo de alegría!
¡Hola, tamarindo!,
¿qué te traes hoy con la brisa?
¡Hola, jilguerillo!
Buenos días, buenos días.
Anuncia con tu canto qué sencilla es la dicha.
.
Respiro despacito, muy despacio,
pensando con delicia lo que hago,
sintiéndome vivaz en cada fibra,
en la célula explosiva,
en el extremo del más leve cabello.
¡Buenos días, buenos días!
.
Lo inmediato se exalta. Yo no soy yo y existo,
y el mundo externo existe,
y es hermoso, y es sencillo,
¡Eh, tú, gusanito! También hablo contigo.
¡Buenos días, buenos días!
También tú eres real. Por real, te glorío.
.
Saludo la blancura
que ha inventado el gladiolo sin saber lo que hacía,
Saludo la desnuda
vibración de los álamos delgados.
Saludo al gran azul como una explosión quieta.
Saludo, muerto el yo, la vida nueva.
.
Estoy entre los árboles mirando
la mañana, la dicha, la increíble evidencia.
¿Dónde está su secreto?
¡Totalidad hermosa!
Por los otros, en otros, para todos, vacío,
sonrío suspensivo.
.
Me avergüenza pensar cuánto he mimado
mis penas personales, mi vida de fantasma,
mi terco corazón sobresaltado,
cuando miro esta gloria breve y pura, presente.
Hoy quiero ser un canto,
un canto levantado más allá de mí mismo.
.
¡Cómo tiemblan las hojas de pequeñitas y nuevas,
las hojitas verdes, las hojitas locas!
De una en una se cuentan
un secreto que luego será amplitud de fronda.
Nadie es nadie: Un murmullo
corre de boca en boca.
.
Cuando canta un poeta como cantan las hojas,
no es un hombre quien habla.
Cuando canta un poeta no se expresa a sí mismo.
Más que humano es su gozo,
y en él se manifiesta cuando calla.
Comprended lo que digo si digo buenos días.
GABRIEL CELAYA
Se preguntarán qué me hace poner un poema en este blog... Un buen día ¿ por qué no contarlo? No lo confundan con cualquier oda a la primavera, que no, que no es eso.
Hoy me levanté pletórica tras varios días de devaneos, de tristeza, de sentirme mustia, con la autoestima baja...
Y sin motivo aparente esta mañana me ha inundado por fin la alegría, un sol maravilloso, mi terraza agradecida, llena de vida y flores, la mimosa cargada de amarillo, con las ramas soportando el peso de miles de diminutos granos, las ramas vencidas y explotando color fragancia y alegría... el ambiente claro, se disiparon las nubes, me desperté con el canto de los pajarillos y mis ojos se han extasiado con el césped lleno de margaritas. Desayuné en la mesita café, tostadas con mantequilla, un yogurt,con mis gatas perezosas tumbadas al sol,el tiempo ha ido pasando mientras yo dejaba deambular la vista por el colorido de las jardineras con narcisos y tulipanes, clavellinas, alegrías guineanas, geranios y bungavillas, las macetas enormes con los rosales, los brotes estallando a la luz, el verde agrio del alóe con el paisaje del verde profundo de los montes al fondo, me llega el olor a salitre del puerto, y se me ha plantado una sonrisa de boba en la cara que no se me van a notar ni los granos...
Me senté aquí a leer poemas, y la música que ponía “Sylviaa” en
radio 41_y_pico radio me iba animando más y más aún...
Que no, que no es una oda a la primavera, que pronto comenzaré a estornudar con mi alergia al polen y las gramíneas, es solo una alegría sencilla, una euforia interior, el domingo cumplo cuarenta años, cuarenta primaveras mejor dicho, quizá sea esa alegría o el proyecto de un cambio...
Tal vez sea un día efímero de alegría tan solo, pero no tiene esa pinta...
De modo que para ustedes , fieles lectores de mis penas y mis venenos, vá dedicado este pedacito de alegría.
Trhyss.
Fotografia de N. Woods tomada de la web de Stygyan
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DIA DEL PADRE

DIA DEL PADRE Conoció a su Pepa siendo un buen mozo, en una verbena de un pueblo cercano y tras batallar al hermano carabina y camelarlo, pudo tener a la Pepa junto a él, paseando y comenzó a engordar de tanta sonrisa. Hubo boda, claro está. La Pepa vestido corte imperial con cola tejido por las tías, él traje oscuro y corbata. Era el año 1964.¡Piso de alquiler y por fin lavadora! En marzo del 65 llegó la primogénita, ese día tragó sapos y culebras, pues el suegro Marcelino no le aviso en la fábrica del parto hasta que no vio él primero a la nieta, asegurándose Marcelino de ser el primero de toda la familia en conocer a la primogénita, llamó a la fábrica y le dijo:
“ que ya ha nacido, es una niña”.
Verdad es que se ahorró el paseíllo penitente e infinito por la sala de espera del paritorio y dos paquetes de cigarrillos. La niña nació coronada, con la cabeza como un pepino, y pelo hasta en la espalda, vamos que parecía un monito...
-“Pepi, qué niña más fea hemos tenido, pero la querremos mucho...”
Y se puso a sacar fotos con su Retinete a madre e hija, de modo que la niña monito tiene fotos desde el día en que nació
Claro que la cría salió espabilada como el abuelo Marcelino, repipi y simpática y echó a andar con ocho meses, dándose tal castañazo a las pocas semanas que decidió no volver a intentarlo, y puso en huelga sus pies hasta que no cumplió un año. Además no había mejor trono que los brazos de su padre, que la llevaba los domingos de ramos con la palmita a la iglesia, vestida con aquellas ropitas que solo se hacían antes, la Pepa era modista, reina de lorzas, vainicas y nidos de abeja, cosía los abriguitos de la nena de noche cerrada y cada domingo la nena estrenaba.
Con el tiempo la familia fue aumentando. La niña monito tuvo dos hermanos: El hermano bello y el hermano cabecita de ajo, esos hacían alguna trastada día si y día también, para completar la reunión llego la niña bella, la ricitos sedosos morenita. La niña monito se seguía sintiendo feúcha y destronada.
Entonces él la llevó un día a la salita, saco un álbum de fotos de piel color verde oscuro y le empezó a mostrar fotos:
-¿Ves que guapa te has ido poniendo?
-¿Ves que carita tenias de niña?-decía pasando páginas del álbum-
-Eres preciosa...
-¿ ves estas de tu madre cuando era más joven?
La niña monito veía unas fotos de una mujer muy guapa...
pues tú eres igual... lo de cabeza de pepino se te pasó, y lo del vello... se te irá quitando
La niña mono comenzó en el colegio de monjas a hacer manualidades para El Día del Padre, los hermanos bello y cabecita de ajo hacían dibujos, y cajitas, ese día además era el santo de la madre, en casa eso significaba pastelitos de bocado y paella.
Luego fueron creciendo, ya les llegaba con el dinerillo ahorrado de “la paga”, para comprar un día tal como hoy, la botellita de Brumell, un puro... después llegaron las corbatas... las camisas... los vinilos...
Él era un lanzado coqueto, ¿corbata verde? ¿corbata rosa? ¿chaqueta granate?¿calcetín marrón? ¿negro?
-No aitá... esta camisa con esta corbata no pega... y la niña monito le sacaba otra.
El paseo familiar era para partirse, se notaba cuando entraba aquella familia en un bar... eran cuatro glotones comiendo rabas y croquetas, “hale un mostito”, “niño que te manchas”, ¡cabecita de ajo estate quieto!, “ tú pirula siéntate bien”(pirula era la hermana pequeña, rizitos sedosos, morenita bella)
En la zona de juegos el padre sudaba la gota gorda alzando niños hasta los mas alto del tobogán, empujando la rueda...
Regresaban a casa con las rodillas peladas, el hermano cabecita de ajo con el pantalón sucio, la mayor con la coleta deshecha, y el hermano bello, el más berreón, haciendo pucheros por algo.
Ya saben: paella y pastelitos.
Hoy el hermano bello, el berreón celebra su primer día del padre:
Esta mañana llamó a su madre; La Pepa
-“que vamos a comer a tu casa” voy a estrenar mis pantalones nuevos...
¿Te has comprado pantalones?
-No. Me los ha regalado la niña... ha respondido ufano y gordo de orgullo.
El hermano cabecita de ajo, que ya tiene la cabeza normal y es un armario como el padre se habrá despertado con el dibujo de su hijo mayor y la sonrisa de la pequeña que algún garabato le habrá pintado también...
Ambos estarán ya de paseo con sus respectivas proles , columpios y toboganes arriba y abajo, luego al bar unas croquetas, rabas...
He oído decir que estos días son para El Corte Británico, que son un negocio más, una fecha para gastar dinero... siempre he pensado que es bonito un día especial para los padres, para las madres...y mantener las tradiciones es algo innato en mi familia
¡Al fin y al cabo mi padre fué el único capaz de quitarme el complejo de niña monito!, nadie me dijo nunca :
-¡guapa! Con la boca tan llena de dientes y un halo de orgullo
Trhyss.

IN MEMORIAM

IN MEMORIAM Hoy habrías cumplido 66 años, desde hace días me embarga una tristeza peculiar, inevitablemente los recuerdos llegan disparados a mi memoria.
Recuerdo cuando de pequeña casi siempre me despertaba al oírte entrar en el baño muy temprano,y antes de irte a trabajar me dabas un beso, cuando crecí, me levantaba mientras te escuchaba afeitarte tratando de no hacer ruido en el baño, te calentaba la leche con café y ponía unas galletas con un trozo de chocolate envueltas en papel aluminio, te gustaba llevarlas para el café de media mañana en el trabajo.
”Gracias mi niña”- decías-, y me dabas el primer beso del dia.
“te he limpiado los zapatos” – decía yo mientras los sacaba detrás de mi espalda y te los mostraba lustrosos-,
Una sonrisa, otro beso, “acuéstate anda, que es muy temprano”, sin apenas hacer ruido cerrabas la puerta de la calle y te perdías escalera abajo. Siempre regresabas tarde a casa, corría a la puerta y te daba-me dabas :un beso, yo te cogía los zapatos me sentaba en el balcón y con la punta de un cuchillo solía quitarte las virutas de acero de las suelas que se te clavaban en el taller de la fábrica, después de cenar me sentaba un ratito en la sala contigo,( usabas un madofa de paño, batín corto de caballero le llamaban en la tienda, azul oscuro de cuadros, el ultimo que usaste era verde oscuro y negro a rayas, luego llegaron las batas largas de caballero, siempre fuiste un padre moderno vistiendo, “granate que bonita ”dijiste cuando comenzaron a vestir con otro color que no fuera azul o gris a los caballeros),
“A la cama que tiene dos rombos ”-decías al rato.
En casa anhelábamos la llegada del sábado y el domingo, disponías de todo el fin de semana para tu familia y eran horas de juegos:¿te acuerdas? el Exin Castillos que guardábamos en el tambor del jabón Colón, la Pablita, que tenia una cuerda en la espalda y decía: “mamá, mamá, quiero cocatos pabú pabú tatá...” el Excalestric arriba y abajo, ¡venga peraltes y más peraltes! recuerdo aún el olor a escobillas calientes de los coches. Cuando los chicos crecieron jugábamos a indios y vaqueros, mejor dicho a india y vaqueros, porque entre los tres me perseguíais y una vez cazada la india, la atábais a una silla y aquellos dos mocosos se reían y bailaban a mi alrededor como posesos, ¡suplício, suplicio! pedían ¡hagámosle barrabasadas a la india! tu sacabas el tubo de sobrasada y me hacías tragar un poco de aquello,yo cerraba fuerte la boca, que asco aquello rojo que salía del tubo... ¡mas, más! decían aquellos borricos, ¡ahora paté de anchoas! y entonces decías”: ¡ India ahora tienes que comer pepinillos!” pues sabías que me gustaban... Algo más mayores jugábamos al escondite, todo era válido desde meterse en el armario, hasta intentar acomodarnos dentro del mueble de la máquina de coser, mientras escuchábamos “voy a por vosotros”, hasta que un dia escalando cajones, me subí sobre un armario, me tumbé pegadita sobre él, casi sin respirar cuando entrabas una y otra vez buscándome en el cuarto y te fuiste incluso a la calle por si me había escapado hecho un manojo de nervios, aquél dia si no me bajo del armario te da un síncope, vienen a mi memoria aquellos domingos hasta el monte, ¡hale Vicente! te llevabas a la tropa. Botas de monte y el canguro a la cintura puesto, ya no se ven aquellos anoraks que se guardaban en la bolsita y se ceñían a la cintura por si llovía padre.Tú nos decías “¡carrera!” Procurando que regresáramos rendidos, nos ponías a recoger castañas, moras o flores para la amá. Luego a comer paella, y la siesta en el sofá
A veces llegábamos hasta la zona de los columpios del barrio de Santa Bárbara por la tarde, me empujabas cada vez más arriba en los columpios. Para aitaaaa que me vuelco, paraaaa.
Solías decir entre chanzas ¡mejor si en lugar de cuatro hijos hubiéramos tenido cuatro cerdos, menudos jamones...y qué descanso! se te encendían las mejillas de la risa.
Hoy no habrá fiesta de cumpleaños, ¿te acuerdas de las que haciamos de niños? unas fiestas entrañables; tarta, empanadillas de atún, croquetas y pan Bimbo con nocilla o chorizo de Pamplona, así me fueron llegando mi primera caja de óleos y el caballete de pintar, la flauta, la primera Nancy, mi primera sortija o el primer vestido vaquero cuando se pusieron de moda.
Te llené la casa de botes que hacia en el cole con latas forradas de papel de fieltro para los bolígrafos, una para casa, otra para el despacho, otra más para los puros... te escribía postales...
Siempre te echo de menos, sobre todo los domingos, las zarzuelas con las que nos despertabas a tope de sonido: La tabernera del puerto, Katiuska, el Caserío, Bohemios, Luisa Fernanda, Los gavilanes, La revoltosa... ya no me atrevo a ponerlos, si los pongo La Pepi llora, solo me permito en Navidad poner tu disco de masas corales, los villancicos en euskera, así me parece escucharte aun cantando por la casa... pero cuando me quedo sola, jeje, saco los vinilos, pongo en el coche tus cintas de los Xey y Demis Rousos cuando voy sola. “Es mi niña bonita ”,“Dí papᔠo “llora el teléfono...” me cantabas para dormir, gracias a mi amigo Oz he recuperado esas canciones, en un formato mp3 para el ordenador, ¿que no sabes qué es eso? Tecnología aitá, tecnología.
Sobre todo recuerdo la canción de cuna familiar, “Silencio, silencio callar, no quiero líos en la vecindad, en el primer piso vive una señora, señoraaaaa, no sé si soltera o casada está pero hay un niño que dice mamá... ”Tus nietos se han dormido tantas veces con esa misma canción, Maialen la más pequeña, la que no llegaste a conocer, está preciosa, ya tiene ocho dientes , se parece mucho a mi hermano y reparte alegría por donde vá, Enara es un bichito más lista que el hambre, habla por los codos una lengua arapajoe divertidísima, cuando vé tu foto dice “Aitona”, tiene tus mismas manos y Egoitz se está haciendo un hombrecito. Aquí todos seguimos más o menos bien, La Pepona trata de reponerse día a día, yo aún te lloro a escondidas, todos te echamos de menos.
Los días que me levanto triste, me pongo tu camisa de paño a cuadros, la de color chocolate, me queda grande, jejej, he pasado días de frio este invierno acurrucada en tu chaqueta de lana beige, los días que me levanto mas torcida que tu dedo índice salgo a la calle con tu chaquetón de cuero,no veas ¡me queda enorme!,larga como un abrigo,pero voy la mar de contenta y al final el día se endereza ó se mitiga la pena.Yo creo que ese chaquetón tiene duende...
Esta mañana te habría llamado temprano “Zorionak Aitatxo” (felicidades papaíto),“gracias mi niña” me habrías dicho,habríamos ido por ahí con la Pepi a comer, y por la tarde merienda familiar, tarta, velas,fotos y regalo.Seguirías diciéndome:
-“Cada año estoy mas viejo, pero estoy echo un toro, ¿cuando sea viejito me cuidaras?”
Recuerdo el sonido de tus besos en mis mejillas, como un chasquido blando, sonoro, grande. Y tu manera de silbar,no sé por qué la he adoptado como mía,silbo igual a tus nietas,sin querer me sale, sonríen, reconocen el silbido y me miran “fiii fuuuu ” les silbo al acercarme y me apeno sola pensando que te lo pierdes, ellas se han perdido ver acercarse al aitona de los juegos y los cuentos.
Me acuerdo mucho de las veces en los últimos años que me silbabas bajo la ventana para avisarme que te ibas a dar un paseo, a veces nos íbamos juntos, y en medio de la caminata un caldito, un pinchito... otras parabas a la vuelta en mi casa,
-una cervecita mi niña que traigo una sed
-¿te hago unos huevos fritos? ¿con chistorrita?
Y los ojos te hacían chiribitas, te sentabas en la mesa y me contabas lo que habías visto durante el paseo,
-“hoy me he recorrido las tres playas”
-Hoy he llegado hasta el puerto, que bonito están dejando aquello”
- “ mira hoy me he pasado por el mercado, mira mi niña lo que te traigo: habitas tiernas”,
- ¿tienes otra cervecita?
-bueno me voy a buscar a tu madre y nos vamos a casita, ¿vienes mañana a comer?Voy a hacer manitas de cerdo, ¿te vengo a buscar y tomamos algo antes?
-un beso en la puerta, “hasta mañana aitá...”
¿Te acuerdas de la ultima vez que bailamos? Fué en la boda de la pequeña, arañaste días a tu vida para llevar a mi hermana pequeña hasta el altar de aquella iglesia en medio del valle.
-“Yo entro andando, levantarme de la silla de ruedas”, y caminaste cogida ella a tu brazo, arrastrando los pies hasta el altar, los músculos cansados y castigados por la quimioterapia, solo te volviste a levantar de la silla una vez más, al borde de la pista de baile para bailar la primera canción con la novia, repetías “qué feliz soy” en sus brazos, apenas moviéndote del sitio, luego abrazaste a amá en un balanceo lento y finalmente te cogí por la cintura con mi mano izquierda, uní mi derecha a la izquierda tuya, me mirabas sin apenas verme, sonreías...
-¿estás contento aitá?
- Estoy feliz mi niña...
La música cesó y todos aplaudían, más de uno se enjugaba discretamente una lágrima, volviste a tu silla:
-“ya hemos casado a la pequeña” repetías. Te encendí un puro ¡jolín un Cohíba...! fuma aitá fuma, después te encendí otro, el último que te fumaste en tu vida,
-“que maja la doctora que me ha dejado hoy fumarme un puro y tomarme un vinito” repetías...
“Si un dia se casa mi niña, vestida de blanco armiño...”cantabas de pronto a coro con Ramón y Emilio tus amigos, "mi niñaaa guapa, ven canta conmigo..."
“Yo sé que a todos los hombres
les debe pasar lo mismo
que cuando van a ser padres, quisieran tener un niño
luego les nace una niña, sufren una decepción
y después la quieren tanto que hasta cambian de opinión
es mi niña bonita con su carita de rosa
es mi niña bonita, cada dia más preciosa
es mi niña bonita, hecha de nardo y clavel
es mi niña bonita, es mi niña bonita, ¡cuanto la voy a querer!
Si un dia se casa mi niña....
vestida de blanco armiño,
recordaré que soñaba con que al nacer fuera un niño,
luego le rezo y le pido al señor del gran poder,
que el hombre que se la lleve, la sepa siempre querer...
Nunca más te oí cantar, agotaste tus fuerzas aquel dia, las semanas siguientes pasamos horas hablando de los recuerdos, tu mente no recordaba lo que habias comido el dia anterior, pero no olvidaba nada de cuando eramos niños. A veces no te salía mi nombre, después de la operación comenzaste a llamarme “ risitas”, “ hombre ya viene mi risitas”, “Mira Pepi ya está aquí otra vez mi sonrisitas ”, te fuiste llamándome “mi niña”
¿mi niña me das agua? ¿mi niña me ríes? mi niña, me comería mas a gusto una manzana...
Nada aitá, me puse a recordar y me he puesto tontorrona, he acabado poniéndome tu camisa de cuadros, ya es media noche. Mañana me tomo un vermouth preparado con campary y jijilimuji como a ti te gustaba a tu salud, te he comprado una isquenia , la plantaré con unas esparragueras colgantes a ambos lados, también he cogido begonias, el otro día planté margaritas, de color granate y ocre, voy a llevarte también unos narcisos que ya han florecido, el sábado volveré a verte, hay tanto silencio y huele a mar allí, se escucha el ruido del viento entre los árboles, el panorama es tan bello con las montañas.... No pudo comprar en mejor sitio el panteón el abuelo. Algo tenía que hacer bien Marcelino...
¿Sabes? no estoy triste. ya es tu cumpleaños, ¡zorionak aitatxo.!
Trhyss."

¿ UN DIA ESPECIAL ?



Día de la mujer, Día de la mujer trabajadora... perdonen, pero que ordinariez. A quién se le ocurre poner por nosotras una cruz al calendario, si la que nos ponen en la cuna... nos sienta tan bien.
Qué ocurre... ¿alguna vá a ganar en auto estima tal vez?
Es que hoy, algún descuidado, ¿mirará más detenidamente a su mujer?
"qué caderas..."-en la izquierda, apoyado el hijo, el nieto, en la derecha, algo gastada... ya ven...
"y sus manos" -la derecha sin sortijas, y en la izquierda el maletín, la escoba, el pico,
un volante, un libro, el puré del niño, un PC, papeles, archivos, una flor tal vez...
"¡Qué ojos!"...- inyectados de sangre de tanto coser, de no pegar ojo por la criatura esta noche, o de la paliza, (mala bestia)que le diste ayer.
¿Se fijarán hoy más en su pelo? "el brillo de su pelo"-recogido para que no moleste "A ver Miguelito ¿ te quieres dejar de mover?" Inclinada sobre los deberes de la nena, me molesta la melena.
DIA de la mujer.
Disculpen si a alguien ofendo, pero qué ordinariez. Que no somos el Domund hombre,
ni noche buena, ni UNICEF, ni el día de difuntos, ni el del hambre... ¡somos las ganas de comer!
Día de la mujer trabajadora... qué ocurre ¿qué pasó con la que busca trabajo a diario y no lo encuentra?¿ la enferma es menos mujer? la demente (poetas léase insana), la incapacitada, la que disfruta de su vejez... se olvidaron... de la maltratada, la acosada, perdón es verdad, ellas tienen su día también.
Que detalle dedicarnos un dia oiga .. pero se les olvidó algo, se les olvidaron muchas mujeres, a mí también. La mujer no necesita calificativos, ni demagogia; una mujer...
¿Feminismo?¿Reivindicaciones? déjense de chorradas y disculpen los duros de oído
pero ya lo saben las "paradas" hoy celébrenlo con un té. Disfruten las que como yo, con suerte cobran a primero de mes y jornada continua cada atardecer... a cumplir con ese "currelillo" que no se os paga, ni a primeros ni a finales, no entiende de calendarios vuestro bebé... las lentejas hoy no hacen fiesta por ser ocho de marzo, ¿la casa se quedará sin barrer? DIA de la mujer... trabajadora, en paro, obesa, bonita o fea,
coqueta, independiente, casada, divorciada o viuda... con canas o trenzas, orgullosa... ¡valiente!

¿Hay algún día del año que escuches más la palabra mujer? ¿Nos pondrán hoy en cada pantalla, portada y escaparate cual monitos de feria enjaulados? Hay tanta persona en este mundo que dice no poderos entender. No voy yo a disipar su duda, si le pica la curiosidad... mire detenidamente a su madre, a su prima o... a la vecina del 6º B, a su vecina de pupitre, a esa señora de la limpieza que sube en otro ascensor a la oficina cada día, a la que duerme junto a usted cada noche. Para hacerlo ya era tarde ayer...
Ah y ¿sabe? ...es glorioso ser mujer infinito jeroglífico, búsqueda permanente,
pregunta muda, sal de la vida... somos también.
Recuerde... mañana es nueve de marzo. Mire con cariño a su mujer, amiga, amante
o las tres cosas a la vez.
Trhyss ( y ahora suelten sapos y culebras en los comentarios)

LA HUIDA

LA HUIDA Caminaba mirando sus pies, llovía, los adoquines oscuros de la acera simulaban espejos de su silueta. La gabardina color ocre le cubría las rodillas, el agua resbalaba por sus piernas inundándole los zapatos. Una mujer caminaba entre la lluvia y la noche, evitando las luces de las farolas de la calle...
Unos días antes había dejado su casa, sentía que había perdido su identidad, ahora no sabía quien era, tenía la misma sensación que si le hubieran arrebatado de cuajo el sentido de la realidad y la hubieran arrojado al vacío del incógnito. Parecía como si solo tuviera pasado. Aconsejada por todos había iniciado la mudanza: se llevó los muebles, las cajas de sus recuerdos, cajas y más cajas con todo lo que había ido reuniendo durante largos años, las plantas y las maletas llenas de vergüenza y de miedo... que espanto.
Te vas Elisa por fin te vas, -se decía mientas bajaba los tres pisos de escaleras con las cajas en brazos-. A partir de hoy tu vida cambiará, estarás segura, todo está preparado.
-Adelante Elisa, camina, no mires atrás camina...
La víspera de la mudanza, entre cajas y muebles empaquetados se había sentado en el salón vacío sobre una manta, a la luz de las velas fue pasando las hojas de un álbum de viejas fotos de la niñez. Se sirvió una copa de vino, encendió un cigarrillo y apoyando la cabeza en la pared dejó pasar las horas. La habitación olía a vacío, cada vez que dejaba el cenicero en el suelo el sonido era como un eco en toda la estancia. Era ya noche cerrada cuando comenzó a notar frío, sacando de una caja otra manta, se acurrucó en ella repasando momentos, el mañana era una incógnita en la que no quería pensar.
Su mente iba visitando los rincones oscuros en su mente del ultimo año, saltaba de una situación a otra sin descanso: las denuncias, la fría comisaría, el miedo ante la puerta cada vez que salía de casa, el teclear de la maquina de escribir del juzgado, la mano del abogado sobre su hombro, la habitación de terapia, los médicos, la cara de sus amigos, la mirada perturbada de Miguel, el asiento trasero de la furgoneta donde escapó un día tapada con mantas de viaje, la mirada de su padre angustiada, el reflejo de la duda en tantas miradas, el saludo opaco de los vecinos, la oscuridad de la casa los últimos meses... Sacó el walkman del bolso y puso una cinta en la que tenia grabado el mar, olas y olas que batían la costa, el fragor del mar golpeando la orilla, se escuchaba el lamido de docenas de olas en la playa, se oía el viento modelando las aguas, se sirvió otra copa de vino y encendió otro cigarrillo, era su última noche en aquella casa, quería vivir aquella madrugada para no olvidarla nunca. Con los primeros rayos del sol asomando entre las persianas casi bajadas se levantó del suelo y se preparó un café.
-Hoy es el día, desde hoy todo cambia, ánimo Elisa tú puedes-se dijo.
Sin embargo aquella noche había regresado, tomó un taxi para regresar al valle. Amparándose en la oscuridad, sin poder entender lo que la llevaba de nuevo a aquella casa. Pidió al taxista que la dejara a dos manzanas de su antigua casa y fue recorriendo aquellos metros en busca de la vida perdida. Se quedó bajo el paraguas escudándose en un árbol en la esquina de enfrente. Escuchó los abetos del jardín movidos por el viento, el sonido de la lluvia, y el agua corriendo por el canal de la acera perdiéndose cuesta abajo.
Un escalofrío le recorrió la espalda. ¿Quién eres Elisa? -se decía a sí misma- ¿En qué se ha convertido tu vida?¿Qué ha pasado? Adelante, aléjate, no pienses más. Y no llores Elisa, llorar nunca te ha gustado. Se alzó el cuello de la gabardina y dándose la vuelta comenzó a caminar de nuevo por la acera de espejo medio resbalando para regresar hacia el taxi, esta vez con el paraguas cerrado dejando que la lluvia empapara su pelo, mientras el taxi arrancaba miró una ultima vez hacia atrás y por el cristal trasero vio como en la esquina alumbrado por la luz que salía del bar se quedaba su pasado, medio mojado por la lluvia, y calado hasta los huesos por el desencanto.
Se bajó del taxi tres manzanas antes de su nuevo domicilio, no sin antes mirar la calle vacía, la lluvia despejaba las calles, era más fácil controlar con la lluvia y la noche quien andaba por la calle, dio una vuelta a la primera manzana, se giró y miró al fondo de la calle: nadie. Prosiguió su camino con paso rápido hasta la siguiente manzana, volvió a girarse en la esquina: alguien había salido de un portal y depositaba la basura en el contenedor, aceleró el paso sin mirar atrás hasta su portal mientras sacaba las llaves del bolso, observó a ambos lados y entró corriendo en el ascensor.
Al llegar a su nueva casa se quito la ropa en la entrada, la dejó tirada en el suelo y fue caminando aterida de frió hasta el dormitorio, se puso el albornoz, tomó del armario dos grandes toallas y las llevó al baño, dejó que el agua comenzara a llenar la bañera añadiéndole gel de baño y soltó tres perlas de aceite en el agua, encendió las velas nuevas, y puso un CD de Maria Callas en el equipo que había instalado en el baño, mientras se terminaba de llenar la bañera, se preparó una tisana de manzana y canela y la dejo sobre la repisa de la bañera.
Sumergiéndose en el agua espumosa dejó que el aroma del aceite invadiera sus sentidos, se puso una pequeña toallita empapada sobre los ojos y dejó que el tiempo fuera pasando... Respiró profundamente, y una leve sonrisa torció su boca.
-“Lo has conseguido Elisa, has conseguido volver allí, has superado otra gota más de la copa de miedo en la que vives, no puede encontrarte, no dejaste rastro alguno, aunque no tengas nada a tu nombre, ni este piso siquiera, no podrá encontrarte...”
Media hora más tarde, abrió las ventanas del salón, el agua caía mansamente, se prometió a sí misma no seguir viviendo con las persianas bajadas y las ventanas cerradas a cal y canto como si allí no viviera nadie, puso otro CD con piezas de Chopin en el equipo de música del salón programándolo para que “tristesse” sonara ininterrumpidamente y se sirvió una copa de vino, cogió la carta que le había hecho llegar su abogado aquella mañana, en su nuevo buzón donde solo ponía 6º B, con la resolución de la orden de alejamiento del juez que habían enviado a su antigua dirección con un sello rojo al lado que decía “destinatario con residencia desconocida” y sonrió de nuevo...
Hizo una pelota con el papel y la lanzó al otro extremo del salón...
Soy Elisa, la chica del 6º B que apenas sale de casa, la que hace el pedido al supermercado por teléfono, y siempre sale acompañada de sus hermanos o sus padres, no vienen amigos a verla, apenas dos amigas saben como localizarla, la chica anónima del banco que solo usa su tarjeta en el cajero de una cuenta que no está a su nombre.
Soy Elisa- se repitió, la chica a la que ni el juzgado encuentra...
Trhyss.

Los bollos de Marcelino

Los bollos de Marcelino Madrid. Año 1951, Marcelino, madrileño de nacimiento, había estudiado ingeniero de minas en Almadén, provincia de Ciudad Real, allí conoció a su mujer y al terminar la guerra, se llevó a la familia de su mujer a la capital. Marcelino al que su familia llamó cariñosamente Pepe toda su vida, salía cada mañana temprano hacia su trabajo de delineante. A la salida de la oficina, se daba siempre una vuelta a ver que había de nuevo en los rincones oscuros del estraperlo y regresaba a casa. En un pisito con cocina, vivían él y Santa, su mujer, Pepita la hija, Valeria la suegra y dos hermanas. Marcelino llegó una noche a su casa cansado, con un pedazo de tocino envuelto en un trozo de arpillera, con más hambre que cascorro, encontró al llegar el olor de la sopa de ajo que se recalentaba en el pequeño fogón y las gachas para la niña, tras saludar, besar a su mujer y a Pepita se sentó en una silla de la cocina, dejó el trozo de tocino sobre la mesa, y se abstrajo con el recuerdo de la parada de metro de aquella mañana, aquella mañana al salir del metro el aire se había vuelto aroma, un tipo vendía bollos que sacaba de una caja, Marcelino se había mirado los bolsillos, llevaba cuatro perras a ver si conseguía algo para el puchero del día siguiente, nada... siguió caminando envidiando a aquellos que se paraban, pagaban y se llevaban una rosquilla ...se alejaba pensando en cómo poder comer bollos...
Mientras la cuñada ponía la mesa, y veía llegar el puchero con aquel olor a pan y ajo, un brillo apareció en su mirada:
-Valeria ( dijo a la suegra), no vea lo que he visto en la boca del metro esta mañana, un tío vendiendo bollos... se forraba.
-¿Bollos Pepe?
-Si, Valeria, y digo yo que con lo bien que usted cocina, con esas magdalenas que hacia en el pueblo, los bollos y sus rosquillas de anís, vamos que usted me prepara a mi una caja, y yo las vendo a la salida del metro y nos forramos Valeria.
-Pues para eso necesitamos mucha harina, habría que tirar de las cartillas de racionamiento de toda la familia, y el aceite Marcelino, ¡ y el azúcar!.
- Nada madre, (así llamaba en ocasiones a la suegra para camelársela) usted mañana traiga lo que pueda ,baje el saco de harina del altillo y a hacer bollos, y yo pasado madrugo, me los llevo a la boca del metro ya verá que negocio...
Al día siguiente regresó Marcelino de su trabajo, cansado, famélico, con una gran caja plana y rectangular a su casa.
Al entrar ¡OH cielos!,el aroma del aceite en el que se freían las rosquillas le llevó derecho al fogón, sin besar a su mujer y apenas mirando a la niña Pepita.Varios platos de Magdalenas adornaban la encimera junto al fogón, había bollos de leche y las cuatro mujeres de la casa afanadas con los delantales pringaos de harina terminaban de freír rosquillas, vio a Pepita que tenia un pedacito de rosquilla entre los dedos, acercándose su padre a darle un beso, lo hizo desaparecer en su boquita...
Ay, Pepe... que día... todo el día haciendo bollos... –dijo Santa a Marcelino-
-Hale Pepe... ve poniéndolos sobre la mesa y los guardamos bien en la caja para que mañana temprano te los lleves...
Era una mesa de madera, pintada de blanco con los cantos en color azul, amplia de aquellas que antaño había en cualquier hogar, la mesa se fue llenando de bandejas de bollos, magdalenas, platos de rosquillas, y Santa iba espolvoreándolos de azúcar. Santa miraba a su marido con un gesto extraño, Marcelino no se movía, miraba arrobado el espectáculo de los bollos sobre la mesa
-Pepe...
-¡Pepe!
-¡Pepeeeee!
Pepe comía a dos carrillos, qué a dos, parecía que tuviese siete carrillos, una rosquilla entera a la boca, detrás una magdalena, en la mano derecha sostenía otro puñado de rosquillas y con la izquierda se ayudaba a empujar los bollos en la boca...
¡Pepe! Grito Valeria -la suegra- ¡Pepe por tu madre, que no vas a dejar ninguno!
Las cuñadas gritaban en la cocina, ¡ Pepe Para! Marcelinooooo...
Santa-la esposa-le tiraba de la manga de la camisa, ¡Pepe deja los bollos! Marcelinoooo las cuñadas se interponían entre él y la mesa en un intento inútil de hacerlo desistir.
Pepita la niña, con tanto grito lloraba...
las cuatro mujeres intentaban arrebatarle los bollos, los apartaban de la mesa, levantando los platos en el aire como si de algún modo pudieran frenarle...
De pronto cesaron los gritos, un silencio sepulcral se hizo en la cocina; Pepita cesó su llanto, miraba a los mayores con cara de ¿aquí que pasa?
Comían.
Todos comían, las cuñadas, la suegra, la mujer y sobre todo Marcelino... tan solo alguna vez se escuchaba una tos, una especie de atraganto que se solucionaba con un sorbo de agua, se miraban a los ojos mientras comían, un ojo en el plato y otro en el que estaba al lado, Antonia la cuñada se guardaba en el mandil las rosquillas... no quedó miga, ni dedo que no untara el azúcar dejando limpios platos y bandejas.
Contaba mi abuelo que a la mañana siguiente, mirando la cara de hambre que tenia aquel tipo del metro que vendía rosquillas, se reía... y comenzó a pensar en como engañar de nuevo a la suegra para llenar de nuevo el buche...
Trhyss.

CUENTOS

CUENTOS Estaba yo charlando en el general del chat de canal cultura y surgió la frase
“ cuéntame un cuento ” entonces me vinieron a la memoria aquellas mañanas de domingo en las que me metía en la cama de mis padres y mi padre me contaba un cuento. ¿Cuántos recuerdan los cuentos de niños? Confiesen... espero que todos hayan tenido la suerte de tener alguien que de pequeños les contara un cuento. Si no fue así lo lamento. Desempolvemos recuerdos, retornar hacia aquellos momentos, generalmente la hora de irse a la cama, nosotros en pijama y zapatillas, después de cenar la tortillita francesa, no puede causarles ningún mal, las palabras en color más oscuro les llevaran de nuevo a algunos de ellos, no sean remolones ¿por qué no perder un poco de tiempo recordando un cuento? los pueden escuchar con música o hablados.
Mi favorito era La Pequeña Cerillera recuerdo la voz de mi padre con un énfasis en la voz -llevado por la nostalgia de su madre a la que perdió con apenas diez años- contándoselo. De modo que me dio por inventariar cuentos: ¿recuerdan Pulgarcito? yo aun escucho ,si me concentro, la voz de mi padre con aquellas descripciones de como esparcía las miguitas por los caminillos del bosque,el tono de la canción de Caperucita Roja (lalaralalá),la voz del lobo, “son para comerte mejorrrrr”,me gustaba cuando finalmente despertaba La Bella Durmiente, y como cantaba "ahibó ahibó ahibooooooooo al bosque a trabajar..." imitando a los enanitos del bosque contándome Blancanieves, él ponía una voz muy mala a la madrastra por que había tenido una casi como la del cuento.
Cuando aprendí a leer, mi padre me compraba esos cuentos troquelados con el perfil del personaje dibujado, en ellos fui descubriendo a Los Tres Cerditos muertos de miedo mientras el lobo inflaba los pulmones y lanzaba un tremendo soplido. En mi imaginación casi me levantaban el flequillo, El Soldadito de plomo y su bailarina..., cómo lloraba la bailarina... Otras veces los leíamos juntos; Pinocho... él siempre quería ser Gepetto él me decía “yepetto” e imitaba la voz del anciano y a mí me tocaba hacer del muñeco mentiroso_aunque yo quería ser Pepito Grillo-, El gato con botas,
El Patito Feo
El sastrecillo valiente ¡mate a siete de un golpe!"... El Flautista de Hamelin, Las Zapatillas Rojas...
Se aprenden las moralejas de los cuentos cuando crecemos, la verdad, -me gustaría saber las que aprendió el que me lea_, en nuestra infancia son fabulosas historias que después la vida se encargará de transformar enseñándote unas veces o derrumbando el ensueño en otras. No todos tenemos la oportunidad de contar a un hijo un cuento, por eso quizá me invadió la melancolía y pensé en abrir esa cajita de emociones que a veces algunos hemos olvidado, no quisiera generalizar...no tienen por que darse todos por aludidos. Nos vemos a veces sumergidos en mareas profesionales, economicas, politicas, religiosas, vivimos a veces con crispación en ese vivir día a día y seguir adelante como sea y pese a todo , esta que escribe, se dio cuenta de que la infancia se me estaba olvidando. Me preocupo tanto del hoy y poco del mañana, que decidí darme un espacio para recordar con ustedes unos simples cuentos.
Pero lo mejor era cuando mi padre se inventaba el cuento, llegó un momento y tres hijos en que ya el pobre no resistía contarnos tantas veces lo mismo y se inventaba un cuento; un día era un muñeco de nieve que hablaba, otro día un niño perdido ( para infundirnos respeto a alejarnos), recuerdo uno sobre un pescador que salía a pescar con su hijo y le enseñaba a devolver al mar a los peces pequeñitos para que mamá pez los siguiera cuidando, otras veces no eran cuentos: eran cosquillas, risas y muchos niños en la cama, cuando nació la pequeña... aun seguíamos haciendo lo mismo. Eso sí, alguno ya no tenia sitio y se ponía en horizontal a los pies de la cama...
Chindasvinto ¿alguien se sabe la historia de Chindasvinto ? A veinte leguas de Pinto y cuarenta de Marmorejo había un castillo viejo... Después llegaron las marionetas: estaba la princesa pachuchita, un rey de blanca barba.la princesa vestida de azul, la bruja Piruja...
No sé si los padres de ahora cuentan cuentos a sus hijos, o les enchufan la cinta de video, de todo habrá, Walt Disney y su industria-entre otros- se están forrando desde que los padres no cuentan cuentos, sepan padres de hoy, que aun y cuando sean muy mayores los hijos, siempre recordarán a su padre contando cuentos de niños...
Y los cuentos no se olvidan... y la voz del padre tampoco. Yo le leía para dormir cuentos a mi sobrino, el jodío no se dormía quería más y más,"Chía cuéntame un cuento...” luego empezó a leerlos y a sus 11 años ¡caray! como lee el niño, ¡se devora los libros¡
Yo les hablo de aquellos que se contaban en los años sesenta y setenta, ahora pueden encontrar en la red desde un cuentacuentos tradicional , a uno moderno,sin olvidar a Gloria Fuertes , fui creciendo y aun conservo las colecciones de Los Cinco, las Mellizas ,Los Hollister,Puk...Mi primer libro fue Mujercitas de Louise May Alcott , con sus tapas color azul francia de tela grabada espera a que mis sobrinas crezcan, aunque tengo mis dudas sobre si los niños de hoy sentirán interés por esa literatura, las librerías están llenas de autores nuevos , ejemplares de colorido sin par, la televisión los mantiene absortos y cada padre decidirá lo que leen sus hijos. Yo tuve la suerte de recibir libertad total para elegir lo que leía, jamás me impusieron leer nada que no me suscitase interés, por eso guardo con cariño muchos en cajas por falta de espacio los cuentos, los libros. Tuve la suerte de que mi padre disfrutara contando cuentos, en sus últimos días de vida le dio por recordar viejos tiempos, pasábamos ratos hablando de cuando mis hermanos y yo eramos niños, de aquellas mañanas de sábados y domingos, de travesuras... mi padre se fue contándome su mejor cuento, el del padre que sabe que se muere y no quiere demostrárselo al hijo, el ponía voz de duende, sonrisa de niño, pose de bella durmiente y pasé horas mirándolo, esperando a que el hada buena se lo llevara al jardín de los sueños...
Cuenten cuentos a los niños.
Trhyss

Juanpa y sus peregrinos

Juanpa y sus peregrinos Dicen que a Juanpa le quedan dos telediarios, llevo quince años escuchando lo mismo, leyendo diversas teorías sobre lo que acontecerá el día que la palme, escuchando mil y un rumores vaticanos y romanos, quien será su sucesor, como le mantienen con vida, (recuerden esa sucesión de vacaciones en el Valle de Aosta donde no sé si en verdad le cambiaban la sangre como dicen ó lo iban clonando), me inclino a pensar que el descanso le sentaba igual de bien que a mi madre las vacaciones en Benidorm.El caso es que Juanpa sigue en pie, algo de lado la verdad, cuando cualquier otro mortal hace tiempo que estaría bajo tierra. Y he llegado a la conclusión de que me importa un pimiento oiga.
La primera vez que le vi, fue en octubre del año 1999,no cabía un alma en la plaza de San Pedro de Roma, y yo llevaba un cartelito con el numero 32 que servia de orientación a unos cincuenta peregrinos llegados de la ciudad condal para una beatificación -no me pregunten el nombre del beato por favor-. Siempre que había beatificación mis peregrinos no debían buscarme a mí, sino mirar debajo del cartelito con el numero de su autobús. Alli estaba su guia. Monjitas, beatas de medio pelo, y agregados al viaje por el precio económico, me seguían desde el hotel al autobús, del bus a los aparcamientos próximos a la Plaza y después hasta los asientos que tenían destinados y otorgados en sus entradas. Hasta que me cansé. Les recibía en el aeropuerto: Buon giorno, bienvenidos a Roma¿el numero de su grupo? El 45. Hale todos conmigo, yo sacaba el cartelito del numero 45 y como una procesionaria me seguían hasta el autobús ubicado en el abarrotado parking del aeropuerto de Fiumicino, una vez dejados los equipajes en el maletero, y todos sentaditos en sus asientos, “señora en este de adelante no que es el mío”¿porque demonios siempre hay una señora que quiere ir delante en el asiento del guía si no tiene pajolera idea de por donde hay que ir? Todos los caminos llevan a Roma sí, pero una vez en Roma ¿qué? ¿Eh? ¿Qué?. Dichas las primeras frases de rigor, sacaba el cartelito ¿lo ven?¿El numero 45 verdad?,Bueno pues olvídense de él, y acto seguido lo metía en una bolsa, a partir de ahora van a seguir ustedes esta antenita con el flamante pañuelo color pistacho que hay encima, mírenme bien, quédense con mi cara, que soy la única guía que tienen.y cuando a partir de ahora haya una multitud, no pierdan el tiempo yendo de un cartelito a otro buscando su numero, que si el 30, este no es, que si el 44 que tampoco, ¿donde estará el 45?,Ustedes buscan el pañuelo color pistacho y debajo esta su guía, y nada de que si “el grupo numero 33 ha quedado a otra hora y me he confundido “y llegan tarde, presten atención o regresaran al hotel en taxi Anda que no he gastado pañuelos, banderitas de la real sociedad, hasta una vez me compré un loro de papel couché en el aeropuerto, y un molinillo de colores, que después sirvió de juego a mi sobrina... Una vez alguien me dijo, no te pega el ridículo de ir con el loro de colores... Menos me pega el ridículo de llevar a esta gente a donde va y mira-contesté-Durante el jubileo del 2000, descubrí como hacerme con pases especiales de autobús que pudieran dejarme cerca de la plaza de San Pedro sin pasar por los parkings y sin arriesgar multa-no me pregunten el secreto-docenas de compañeros se preguntan aún como lo hago. Todo con tal de hacerme menos tediosa una beatificación o canonización, que para mí son solo trabajo. He acabado aborreciendo el Vaticano y todo lo que al mismo se refiere ¿y la culpa quien la tiene? Los peregrinos. ¿Por qué? Sencillo, ellos son la masa humana que alimenta las arcas vaticanas, a 12 euritos que esta la entrada al museo vaticano oiga. Vienen con un fervor desmedido, otros con un fervor de pacotilla, otros de acompañantes, su única fijación tener buen sitio en la plaza y poder decir en casa a la vuelta que han visto a Juanpa. Si alguna vez tuve algo de fe, la perdí el primer día que entre en el Vaticano, nada más lejos de un lugar de recogimiento, un templo desmedido, donde el sentido de la proporción se pierde, y grandes esculturas de santos y baldaquino incluido sirven de fondo a las fotografías de mil y un turistas. Si la gente se olvida del arte cuando entra buscando solo espacio para hacerse una foto no seré yo quien les haga un compendio de lo que allí dentro se reúne. Últimamente veo de nuevo a Juanpa salir mucho en la tele, demacrado y babeante. Y lejos de preguntarme como antaño que ocurrirá cuando la palme, me pregunto qué diría la iglesia católica, el Vaticano Juanpa incluido si yo o cualquiera de ustedes tuviéramos a nuestro abuelo trabajando en tales condiciones. Marqueting, dinero a espuertas cada vez que suben al calendario a un nuevo santo, que les faltan días oiga, que hay hojas del calendario que se caen por el peso de tanto santo. Y no me hablen de fe y cosas raras, que aún este año tenemos otra beatificación prevista en marzo, y hay que hacer que Juanpa llegue a ella... no sea que el próximo Papa no fabrique tanto santo y se nos pase el turno. De los palacios vaticanos hablaremos en próxima crónica, y del museo si quieren, hasta de los curas-confieso que a alguno bueno y caritativo he conocido en estos años-, y más de uno que no ha querido concelebrar con el papa a cambio de estar con los alumnos en dicho acto solemne, y a misioneros que esos si que tienen merito y no se atiborran tras el acto en las mesas de las mejores tratorias del barrio en torno a Borgo Pío. Hoy toca pensar si no es hora de que lo retiren a un monasterio, al Papa me refiero, y le dejen acabar sus días tranquilo. Muchos abuelitos acaban descansando en asilos ¿ qué tiene de malo un monasterio?
Trhyss
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Abrimos web

Queridos todos y todas que me leáis... abrimos web.
Una web de todos, tiene que tener un interior con todos nosotros, de modo que id sacando vuestros artículos , relatos etc del baúl de los recuerdos de la carpeta de Vuestros Documentos. Sacad además las fotos , caricaturas o garabatos y demás que os identifiquen . Hay secciones para todo, el espectro de la cultura es enorme; desde las artes hasta la ciencia, pasando por la fotografía, el humor, la sociedad, la geografía, la música, la poesía, los relatos, los libros, la cocina, los viajes...
Por supuesto seguiremos con nuestro blog, que al fin y al cabo es la raíz de todo esto, os agradecemos mucho la colaboración y el interés que os habéis tomado en él, es nuestro diario, y así lo encontrareis en la web.
Id moviendo el culito, los dedos y todo lo que sea menester... podéis mandarlo de momento al correo del blog : blogcultura@hotmail.com.
Poned claro en "asunto": "para la web" ó "para el blog".
Un beso a todos.Trhyss

Han apuñalado a Maria

Han apuñalado a Maria Te han apuñalado Maria.Y no eres la gota que colmará este vaso, el vaso de la violencia doméstica que día a día se desborda desparramando el horror sobre nuestras conciencias. Entras desde ayer en una estadística, la victima numero ¿X? del 2005; la paciente número X del servicio de ambulancias que te atendió, la víctima número X atendida en el hospital de Basurto producto del maltrato, la denuncia numero X de tu comisaría vecina, el expediente número X de la misma comisaría, el articulo número X del diario local, el cliente número X de algún abogado de oficio que te asignarán, la carpeta numero X del juzgado, el dossier número X de un anónimo psicólogo que tratará de ayudarte, el artículo número X en cada telediario... en cada periódico... en cada noticia de la radio...
Se olvidarán de tu nombre, Maria.Se borrará tu rostro de nuestra memoria. Algunos incluso intentaran dar un motivo a tu agresión, tal vez te hagan victima de la aparición en un “ talk-sow”. Tal vez incluso alguien trate de encontrar un motivo para tu marido, para tu caso. O justificar la actitud de tu pareja...
Te van a llover las preguntas Maria, ¿por qué nunca denunció usted?¿La había agredido antes?¿Te ofrecerán volver a aparecer en el programa?¿Cómo ha impactado esto en su hija de 11 años?¿habia usted rehecho su vida?¿A pedido su abogado medidas de alejamiento hasta el juicio para su ex marido?¿Dónde se encuentra el mismo? ¿Cómo se siente Maria?¿Nos contarán su evolución en los telediarios?
Mañana o pasado, ya no te martillearan los oídos los periodistas ni el teléfono, estarán ocupándose de la próxima victima número X del 2005.
Volveremos a horrorizarnos mañana mismo con una nueva noticia sobre el maltrato, tal vez la próxima pase a ser el cadáver número X de la morgue de un hospital, la losa numero X de un campo santo, la necrológica numero X de un periódico, el funeral numero X de una iglesia de barrio...
Espero que salves la vida María, de corazón. Espero que la cicatriz de tu pulmón, no te impida tomar aliento para salir adelante, estoy segura de que alguna asociación de ayuda a las victimas del maltrato doméstico o de ayuda contra la violencia de género, como les gusta llamarlo ahora, se habrá ya puesto en contacto contigo, con tus hijas, y ellos seguirán trabajando contigo.
Mañana Maria comienza una nueva vida para ti y para tus niñas, una vida con miedo, plagada de malos recuerdos que habrás añadido a la larga lista de tu pasado, una vida a la caza a la búsqueda de una tranquilidad, una vida de pedir justicia, una vida de abrírsete las carnes cada vez que leas, o veas, o te cuenten el próximo caso número X, la próxima gota que continúe desbordando lentamente el vaso. Afortunadamente, parece que la sociedad cada día muestra más su apoyo, ante la imposibilidad de borrar de la faz de la tierra tu caso, o el de usted que me lee ahora, o el de la señora del quinto de su barrio...
Deseo que alguien te infunda valor y esperanza, deseo que no te hundas, que te aferres a los bordes de la vida aunque te sangren las manos, deseo que pronto curen tus heridas, que desdibujes las cicatrices que en tu mente habrán quedado.
MI último deseo es que consigas llegar a vivir sin miedo vivir sin miedo
Nunca me leerás Maria, espero me encuentres reflejada en la mirada de todos los que ahora te mandarán ánimo, te mando mi sonrisa, que no es nada. Te la mando sólo para ver si te contagio, por que intuyo María que la sonrisa te la han borrado.
Trhyss.

No me toquen las narices

No me toquen las narices Veamos: No quisiera para empezar ni ser reivindicativa, ni parecer demasiado nostálgica, ni siquiera cabreada... ¡pero estoy algo harta ya, de tanta especulación con # cultura! Y no sé si podré evitarlo, no creo, cada uno sabrá cuándo darse por aludido.
No sé decir por qué canal cultura se llama así, yo comencé a chatear en canal poesía de Terra y conocí cultura de manos del “cambrogui” Rhyss, conectamos por la similitud de nuestros nicks y poco puedo contar de por qué siendo un canal lleno de gente, (tal y como decís muchos de los que entráis aquí, esporádicamente o no) el canal se ha quedado vacío.
¿Vacío?
Conozco algunos de los errores y tejemanejes que se cometieron, pero como no fui, (por desgracia), testigo de la mayoría de ellos, eludiré hacer demasiada referencia a los mismos. Lo primero que siempre tengo en cuenta es la gran variedad de canales que han ido surgiendo en el Irc desde que cerró Terra, uno conoce gente, entra en otros canales, o los crea, o hace whois, incluso alguno consulta la gigantesca lista de canales...
Hecho: El canal fue creciendo, no era fácil impartir una disciplina y se dieron arrobas, -(la mia me fue asignada por Kroalis, poco antes de que él dejara el canal por motivos personales)-no todos asimilaron el honor o la obligación o la responsabilidad y alguno se cogió una melopea de poder de cuidado
Hecho : Muchos preferían aquel canal de antes donde prácticamente todo se permitía, la palabra era libre y en lugar del baneo se usaba el ignore
Hecho: La gente dejó de entrar.
Hecho: muchos se fueron al ver que el canal tenia cada vez menos gente a canales mas divertidos, con más usuarios, canales cuya ventana general se mueve.
Hecho : otros querían una arroba que no recibieron; se la ofrecieron en otro canal y se fueron.
Hecho : otros se llevaron gente.
Hecho : más de tres se propusieron malmeter todo lo posible...
Hecho : muchos guardan aún el rencor por un baneo
Hecho : sólo nos quedamos un puñado.
Cuantos han estado en el general y habéis leído la primera alusión nada más entrar: “¿Y que cultura hay aquí?” “Poca cultura veo yo aquí...” “¿ y a esto por que le llaman cultura?” , “con lo que era este canal, qué pena”
Muchos aun guardan este canal entre sus canales favoritos, algunos entran a saludar, a ver si encuentran a antiguos usuarios, y siempre tienen una sonrisa nostálgica colgada entre las letras, otros simplemente tienen una noche algo aburrida, o un tedioso fin de semana y recuerdan canal cultura “ aquí se pasaba muy bien” ¿os suena?
Para algunos, canal cultura son las raíces del chateo, de aquellos años de Terra, ( aquí hicimos amigos que aun mantenemos), aprendieron a manejarse entre la red, a utilizar el MirC, a bajarse programas, a intercambiar música, a compartir historias, los hay que mantienen su arroba y no la usan (más de uno por cariño)
Otros habéis venido a parar aquí recientemente, por casualidad o porque alguien os hablo del canal, entráis cada día y hemos compartido muy buenos ratos, mucho privado personal e intransferible, y alegría... mucha alegría. Varios nos hemos hecho adeptos a la radio, y alternamos saludos y dedicatorias escuchando lo mismo
Luego tenemos a los que entran en canal cultura tan solo de vez en cuando para ver si hay o no hay gente, los hay que mantienen su arroba y no la usan (más de uno por cariño), (otros la usan cuando entran una vez al mes aunque han pasado del canal, aun necesitándose su ayuda, pero les encanta lucirla), y alguno (no olvidéis que llevo dos meses y medio pegada a esta pantalla) que se propuso hundir el canal, entra, ve lo que hay y luego lo comenta ampliamente por ahí, y si de paso puede soltar alguna frase hiriente antes de salir en el general, mejor que mejor -que incluso yo sé cambiarme de nick -.
Esto me lleva a ver #cultura desde un punto de vista reivindicativo, nostálgico y un tanto cabreado. Me pregunto hasta donde duran la vendetta y el rencor
Me pregunto por qué canal cultura molesta a más de uno, por qué a otros satisface su decadencia, ¡dejen canal cultura en paz!¡Si todos abrimos diversos canales y nadie nos obliga ni a entrar ni a permanecer en ellos!. Cultura se mueve en la medida que los que entramos hablamos en él, o en los generales de otros canales que abrimos a la vez
Pero he decidido dejar de preguntarme nada.
Hecho : canal cultura es un canal tranquilo.
Hecho: somos el canal de la cultura de llevarnos bien.
Hecho: detrás de cultura hay un grupo de personas que ponen esfuerzo en que la armonia sea el topic diario de este canal.
Hecho: los que somos habituales entramos por que hay buena gente.
Estamos a gusto. Eso es un hecho.
No creo que nadie entre en un canal y si es de fotografía aparezcan fotos nada mas entrar, o si es de cine ponen la película directamente a cada usuario, ( es por poner un ejemplo) ¿qué esperan esos que preguntan dónde esta la cultura, que aparezca la enciclopedia en el topic?,¿Párrafos comentados del ultimo libro leído? ¿Debates intrínsecos sobre un tema planteado cada día?¿Que estén soltando párrafos y párrafos de verborrea culta o no?¿Que buscan? ¿Un canal de charla culta para demostrar que ellos lo son también?
La cultura del llevarse bien, del respeto, del saludarnos como en el bar de abajo cuando uno entra, de saber quién está de baja, de preocuparnos por saber como va la gripe del otro, el que tiene exámenes, de conocernos con nombres, de quién ha encontrado trabajo o se ha quedado sin el, saber el ultimo proyecto, lo que comerá hoy, lo ultimo que ha aprendido, compartir un artículo interesante, intercambiar web’s, la cultura de ser próximos...
En esto se ha convertido canal cultura, de un puñado de gente que se va conociendo.
¿Qué ustedes se aburren?¿Qué ustedes prefieren estar en un canal masivo?¡ Pues anda que no los hay!¿Que en uno nuevo les van a dar mas reg?¡ Pues vayan! si aquí, nunca nos hemos metido con eso, fuimos un canal masivo, ahora no solemos pasar de 19 el día que coincidimos muchos, y creo que lo he visto solo en tres ocasiones...

¿Y?
Tienen ustedes un blog abierto para poder colaborar, una web en construcción, y un canal donde exponer sus comentarios ¿qué quieren? ¿Darle a la dirección del topic y encontrar quizá lo que no saben aportar? ¿Cultura?
¿Se quedan para ver si habrá una conversación interesante?¿O entran, ven cuatro usuarios o cinco y acto seguido cierran?
¿Buscan cultura o canales en los que a fuerza de haber mucha gente al final alguien habrá con quien hablar? Sigan buscando...
Yo seguiré aquí, ni lo que hicieron con este canal, me hizo emigrar, ni lo hará. Yo sigo siendo la misma, o al menos lo procuro y cada día entra alguien nuevo, y entre bromas y conversación ligera alguno os vais sintiendo a gusto, o decidís otro tipo de canal, nunca he puesto un awai diciendo “gracias por tu visita, vuelve pronto”, o he hecho invitaciones masivas a este canal, seguimos aquí, pese a quien pese afortunadamente para nosotros.
Y si queréis dar vuestra opinión, aportar temas, fotos, artículos tenéis de momento un blog para hacerlo, que se ha hecho para vosotros, no para que yo me lea y vea mi foto colgada en la red
Mi nostalgia está preñada de Kenobys, gala’s, LISAIS, Kroalis, mutley’s y Rhysses... que eran la alegría del pasado, y mi realidad llena de: lou_lou’s,Helena’s,calendarios,Grelo’s,raules,Phyrru’s,hadas malas como alucia,Quantum’s , gLoB’s, neft’s,Viriddiana's, Majoneis ,Rafa’s LOKOT’s Liliana’s ,Extinta’s y Fagoerburea’s ... que son la alegría de mi día a día en el chat (me dejo a unos cuantos, disculpen) junto a esos okupas que nos tienen porque quedamos genial en su whois.
Por ello, por los que son la alegría de mis horas de chatera, soy chatera a mucha honra, me importa un pimiento si somos 5 o 50, mientras ninguno de vosotros falte, no echare jamás de menos los viejos tiempos, cada vez que vuelva a leer “¿esto es canal cultura?,¡Qué poca gente!” Pienso reírme a mandíbula batiente...
Amos no me toquen las narices...
Espero sus comentarios y críticas preguntándome cuántos serán capaces de hacerlas con su nick verdadero... Trhyss alias PuntoG.

¡Buenos dias Doña Pereza!

¡Buenos dias Doña Pereza! El título es para hacerle los honores al Aga Khan, (alias AgapitoPerez) en realidad yo quería hablar de los lunes ayer, pero era lunes, ya saben la mala fama que tienen los lunes.
Por motivos que no vienen a cuento, llevo dos meses sumergida en un largo lunes somnoliento, o en un tedioso domingo, en realidad aún no lo sé, y me paso las horas aquí, alejada de la gran orbe ,me levanto y es lunes, me acuesto en lunes,amanece y lunes de nuevo,como en una pesadilla...
Las zapatillas de casa y yo somos un apéndice una de las otras ,nos pasamos el dia aqui,poniendo en riesgo la relación con mi madre, que está hasta los mismos de que este cuarto apeste a tabaco, y de tener que venir hasta aquí (recorriendo un largo pasillo) cada vez que quiere algo, el otro día se me presentó en plan de chunga con la bandeja de la comida en la puerta de la habitación:
-”para que no pierdas el tiempo yendo a comer a la cocina conmigo”
Me traía manchateclados de primero, esparce-migas de segundo, y goteaportodo-el- escritorio de postre, y una birrita ( pa que deje el casco por aquí)
Para evitar la bronquilla diaria, hice limpieza en la habitación la semana pasada, casi me asfixio del polvo, descubriendo bajo montañas de papeles, y carátulas de CD’s que tenía una impresora, dos libros, tres latas de coca cola, una taza de café vacía, muchos libros y varios paquetes de cigarrillos arrugados, además de varios posit’s con números de teléfono(alguno de ustedes seguro), un ratón de repuesto y muuuuuchos bolis y una colección digna de exposición de mecheros, todo ello entre polvo y ceniza ( seré wuarra) díganlo alto
¿Lo ven? Mi madre acaba de venir (he tenido que cerrar la ventanita de Word claro)
-“ ¿estás escribiendo un libro?”, te pasas 24 horas al día “tatatatatata” tecleando...
al menos lo ha dicho con una sonrisa, ahora primero me levanto, limpio, y luego me siento aquí delante de mi pantalla amiga... compré un surtido de grandes velas de vainilla y un ambientador antitabaco, conos de incienso (también de vainilla, ya saben no se deben mezclar olores) me traigo el café, y luego llevo la taza al lavavajillas
No se hacen una idea de lo que se ve aquí a lo largo de un día, imaginen semanas y semanas... les leo a casi todos ustedes en el canal, (empiezo a coger ojeriza a alguno, aviso), a todos les agradezco su interés por mi salud y su compañía en los privaditos .
Ya sé hacer juegos malabares con el ircap, mi buscador echa humo, tengo una versión estupenda del messenger, dos programas para ripear,una cuenta en el Gigabank, me he comprado unos cascos con micro, y tengo un montón de programas descargados downloads (la mitad no los usaré en mi vida, seguro) pero sonaban tan monos, tan útiles y además oiga gratis.
Me he hecho con una docena de direcciones de webs divertidísimas, otras dos docenas De seguridad en Internet, estoy más blindada que los secretos de la familia Corleone, varias de poetas, algunas de prensa que –raramente- no tenía, enlaces... los miro todos, nunca se sabe lo que se puede encontrar, me he hecho una suscripción a varias paginas, de modo que ahora se me atasca el correo cada dos por tres, ni se imaginan la de direcciones de juegos on line que visito, soy un as en el mastermind y el reversi, cuando estoy harta me pongo a romper bloques de colores en Spore Cubes a ver si acabo con toda la pantalla, sé cómo va a ir el día según mi primera partida con el spyder, si gano irá bien, si tengo que rejugar... será algo peliagudo y si no hay manera ni a la de cuatro... mejor ya ni me asomo a la ventana del balcón.
He ordenado también mi PC, este tenia más necesidad que las orejas de Carpanta, que de tanta roña estaba haciendo costra... y pasó tres horas desfragmentando el tío. que cansancio
Hoy ya la ultima, he aprendido a grabar archivos con mi voz gracias al Mago seri-Oz, y a unos eurillos de conversación. Total ya puestos, y con lo que me ahorro en cafés de tanto estar en casa... Pronto podrán escucharme, y se ahorrarán la lectura.
Porque una es zote en esto de Internet, negada para el PC, pero me esfuerzo, es en lo único que desde hace dos meses me esfuerzo, ya ven como se ha quedado mi ratón de tanto usarlo,
Él hace la gimnasia y la dieta por mí, ¡que hay que saber usar el PC!, muchos desconocen la utilidad que tiene... el mío está bien enseñado, se alimenta de las migas que suelto mientras chateo y como bocata, además siempre le puede dar algún lametazo a las yemas de mis dedos y pillar dulce o choco, creo que está moribundo por el humo pero no se resfría , pues tengo la calefacción adosada al lado, dado que me gusta chatear en camisón tenia que poner el ordenata pegado a la calefa...lógico ¿no?
Bueno ,voy a ordenar la estantería ( qué fatiga oiga) tengo todos los libros en horizontal y me dá tortículis cada vez que busco un título, alguno no se lee del polvo, luego me echaré una siestecita, en el sofá junto a my mother, para hacerle un poco de compañía y activar mi vida social...
¿cuando llegará el domingo para descansar? Trhyss

Defensa (y aun encomio) de la gordita.

Defensa (y aun encomio) de la gordita. Nunca he atinado a comprender las veleidades de la moda, y, si acaso, puedo contemplar con una cierta displicencia las que atañen al aspecto exterior, vestido, calzado, peinado, pero se me hace muy cuesta arriba entender el por qué en un momento determinado de la historia vemos con ojos más complacientes un tipo de figura corporal que otro. En la antigüedad, y no hace falta irse muchos años atrás, primaba el gusto por la mollita, no se entendía como bella a la mujer que enseñase las costillas bajo la piel (o que se le supusiera tal desdoro, ya que ver, ver... no se veía nada). Después vino, quizá por contraste y rebelión contra el gusto establecido, el auge de la delgadez extrema, que me produjo incluso repulsión, y veíamos como paradigma de lo hermosamente femenino a unas apenas muchachas de las que, con dos, podríamos haber hecho una que fuera bonita. Ahora ni lo uno ni lo otro, no nos vamos a las alfeñiques, pero tampoco a las rellenitas, que algo es algo, pero ahora se pide a la mujer que esté cachas. Que marque musculito, que el otrora redondo vientre se convierta en marcado musculamen con sus cuadritos como tableta de chocolate. Quizá esta sea la moda de la salud a ultranza, pero, o cambiamos el concepto de femenino por uno nuevo y que comprenda únicamente la psique, o, directamente, entendemos que el bíceps y el glúteo marmóreos son tan femeninos como el blando y maleable.
Mas hete aquí que, como era de suponer, la mayor parte de la población femenina no entra dentro del estándar de la belleza femenina actual, esa mujer purasangre, y en vez de ocultarse como antaño, o de darse al disimulo vistiendo ropajes que disfracen sus deméritos, se expone claramente y reivindica su derecho a decir que son bellas a su manera. Las gorditas, las dulces gorditas, las tímidas gorditas, las amorosas rellenitas, las jamonas de toda la vida, las pizpiretas gordezuelas, las salerosas, ellas, hoy salen a la calle, muestran sin pudor sus lorzas, y nos dicen que la mollita es sexi. Ellas derraman sus generosos pechos ante nuestra vista en las playas para que les dé el sol, y hacen de sus ebúrneas carnes un reclamo de sensualidad a nuestra vista. Y uno, esteta por razón de nacimiento, no puede sino dar la razón a quienes así actúan. ¿No es, acaso, lícito que uno guste de la visión de la mujer entradita en carnes? ¿Ha de tomarse este gusto como una aberración sólo por ir contracorriente? ¿Ha de parecernos morboso apetecer de estas mórbidas carnes?
Pero la pregunta final es la de si ha de ser la ciencia la que determine qué ha de parecernos hermoso. La ciencia nos dice el peso que ha de tener la persona de una determinada talla, pero ¿es requisito sine qua non para poder empezar a considerar la belleza o fealdad de la misma?

Ponerse al día

Chateros : “especie anónima” ustedes no están al día, ustedes seguramente no ven televisión,
No están al día, no. Seguramente no se han enterado de lo que hablaban las marujas en la cola de la frutería, que si el Matamoros y la otra, les habrá sonado a chino lo que decían agarrándose sudorosos en la barandilla del metro aquellos dos estudiantes “ mira que dejarlos así en plena selva”, la madre de ustedes; cuando llegaron ayer a casa decía que se lo había pasado muy bien esa mañana debido a una tal Ana Rosa...
Bueno, he hecho mis deberes de investigación, y este es el resultado visto el panorama televisivo, ¡abandonen los libros!, apaguen su ordenador... y vean televisión:
En las Matinées Haciendo la competencia a la programación mañanera deradio 41 y pico , se disputan la audiencia entre La Campos en antena 3y Ana Rosa Quintana en tele 5, (es decir le han dado la vuelta a la tortilla, en su debate “todo por la pasta”) ellas acaparan la atención entre escoba, trapo y fregona de nuestras madres, abuelas y demás especimenes familiares, la audiencia hospitalizada y encamados sin opción a telemando para cambiar de canal, siempre tienen puesto al canoso ese aburrido de Saber Vivir de la primera (que es un abecedario de males malignos de la salud)
En la sobremesa tenemos más ensalada de postre, con el “Aquí hay tomate” revoltijo de ensaladilla rusa con mayonesa caducada donde se ponen a caldo a todos los bichos vivientes del colorín, además de alguna telenovela de reciente producción española de la primera, y la noble competencia de los documentales de la dos (esos que todos vemos)
Luego llega la hora de las tertulias: gallineros con mucha pluma, y concursos varios, Enma García se nos coloca pegadita en“A tu lado”El Jesús Vázquez reparte pasta de lo lindo,El Diario De la Patri Gaztañaga nos atormenta con historias que la gente no tiene verguenza en airear,el pasapalabra pasa de los niveles de audiencia...
Pero lo mejor viene en las novedades nocturnas:
El gran Wayoming de nuevo tiene un espacio nocturno los miércoles en antena 3,Splunge es el titulo del Florentino en la 1, tenemos de nuevo los miércoles la serie Urgencias, y los martes Hospital Central, ayer regresaron a tele cinco Los pata Negra, familia ejemplar y representativa de la media spagnola que se pasan el día publicitando jamón, la Julia Otero se dedica a hora a hacer la competencia a alucia publicitando Las Cerezas, tenemos el C.S.I de los lunes y ¡¡¡ un nuevo concurso de supervivencia!!! Han dejado abandonados en medio de la sabana Africana rodeaos de unos matojos anti_leones a un puñado de hienas de la exclusiva, con el agua potable a mas de un kilómetro del campamento para abrir apetito, y ¡¡¡cómo no!!! De nuevo en sus pantallas el gran Hermano VIP, con Kiko Matapaisas, Lara Rodríguezmalamalísima, King África, un torero de medio pelo y la nieta de Plácido Domingo e Isabel Pisano para hacer el deleite de las mentes pocopensantes.
El fin de fiesta de la Programación lo ponen como no los marcianos de Marte y sus Crónicas.
¿No saben de qué les hablo?¿No les suena casi nada? Lo dicho, cierren sus libros, apaguen ahora mismo la pantalla que tienen delante, y apoltrónense en el sofá. estarán al día, podrán hablar con los compañeros de la cola del pan, charlar en la carnicería, se harán más amenas sus horas de espera en su centro de salud, y charlando en el metro se olvidaran de la peste a axila lavadadeprisa ...
Mi madre decía antes que internet era peligroso...antisocial...que aisla
La Señora Pepi, algun dia les hablaré de ella. Trhyss.
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¡ Antes muerta que intelectual !

Ese fué todo mi debate, antes de comenzar...el Título.
(Ese y darle la vara a alucia con el color de la blogia(¿no opinan que la barrita esa verde oliva chirría...? ¡¡queda fatal conste!!)
Como buena aries cabeza_loca, y seguramente con más ganas de impresionar que otra cosa.Dí y dí vueltas:título, título...título.
EL TÍTULO de la sección.Primero pensé en "Banalidades",luego en "veneno" ,pedí consejo y "sofia lloren" me dijeron, "veneno en bytes","dando la brasa" ó "la que puedo armar como me dejen" todo ello aliñado con la maestria en ripios que nuestro Ogro Oz padece y mece...Y heme aquí,sin un titulo que me guste..."gotas de veneno" demasiado oido, cierto; poco opaco, no hace gracia... si quieren reir visiten la pagina de los mojinos , aqui todo agrio y venenoso , a reir al circo ¿no les parece?,y aún sigo dándole vueltas a título de marras este, espero que no les guste,en realidad creo que deben dejarlo para sus ratos de lectura para cuando vayan al water, eso si imprimanlo antes, no esperen culturilla, ni articulos biensonantes,solo mis gotas de veneno destilantes, correosas...vamos que a lo mejor ni yo misma me leo
Para los que sea su primera vez...(ejem)(aún no se desnuden)soy Trhyss, la borde de el canal, y no se pregunten por qué me han dado una sección...otra la tiene el hada alucia (otro dia les pongo el enlace...busquen busquen por ahi),y la "Far_lady" y el "Aga Kan" tambien escriben,(no sé qué pinto yo aquí) yo es que despues de navidad se me acabó el talento (si alguna vez lo tuve) con escribir tanta postal.Me quedé seca como una vieja y agarré todos los grillos que encontré en mi jardín para rellenarme la azotea, de modo que escribiré sobre lo que lea en el Hola, en el Mia, en el Cosmopolitan y todos los cotilleos que lea en el canal (arriesguense a abrirme privados ahora...jejeje...bacílenme)bueno y si alguna otra madrugada me estrujo la sesera prometo contarlo,hoy la verdad no tengo madrugada álgida,resbalé en la bañera y es que el chichón me duele, fui a bañarme con el portatil enganchado al cuello mientras tenía un privado, no les digo lo que decia el privado porque es privado, pero acabé secandome el pelo delante del ordenador,en camisón y perfumandome con Angel que el Mugler me hace una cálida compañía, bueno ¿no se han aburrido ya bastante de leer?cierren , leñe, cierren
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